Les Vieux

C'est le nom qu'on leur donne.
Il y a ceux qui les respectent et leur vouent gentillesse et compassion mais il y a les autres.
Ceux qui les regardent en ricanant, dans la rue, comme si c'était mal ou leur faute d'être vieux.
Is se moquent tout en pensant qu'ils sont au-dessus de la vieillesse, plus forts que la fatalité.
Qu'ils resteront toujours jeunes.
Mais ily en a d'autres qui font pire. Qui les enferment entre 4 murs blancs, la couleur du désespoir.
Ils leur disen avec une voix tendre qui sonne faux: "A bientôt!". Mais ils savent, eux, qu'ils ne reviendront pas. Ils les laissent là. Comme un objet cassé qui ne sert plus mais qui pourrait remarcher avec un peu de volonté, avec un peu d'amour tout simplement.
Et le "vieux" attend... En vain, qu'on vienne le chercher ou même venir le voir.
Les années passent, plus dures les unes que les aurtres, en leur enlevant jour après jour toute trace d'espoir.
Leurs cheveux sont ausi blancs que les murs de leurs chambres, ils ne leur restent que leurs yeux pour pleurer et leur mémoire pour regretter le temps où ils étaient jeunes.
Cette époque magique qu'ils ne reverront plus.
Leurs yeux sont aussi vides que leurs coeurs.
Ils n'attendent plus qu'une seule chose, que la mort les sauve t vienne les délivrer de leur longue agonie, de cette insurmontables solitude.
A la mort du "vieux", on retrouve miraculeusement toute la famille autour de lui, éplorée ou feignant de l'être.
Qui n'était paslà pour lui apporter rconfort et amour mais qui était là pour lui dire adieu...